Стихи

[Oleg Zubelevich]

ewert в сообщении #747262 писал(а):

Это очень удачная метафора. Просто у него (автора) жил, помимо прочих столовых принадлежностей, ещё и кот

а как быть читателю, который не держит котов?

бытует такое мнение, что сила искусства есть сила общих мест

[ewert]

Oleg Zubelevich в сообщении #747279 писал(а):

а как быть читателю, который не держит котов?

Смиренно признать, что коты в природе существуют, и существуют довольно часто. Не исключено, что тот читатель даже видел каких-то котов во дворе, и даже (это уже смелое предположение, признаю) мог догадаться, из чьих дверей те коты.

[ewert]

Ладно, я в отместку ещё одного Суханова выложу. На этот раз, если не ошибаюсь, на его собственные стихи. Если так, то это показывает, что талантливый человек -- талантлив во всём. Он не поэт ни разу, разумеется; он всего лишь блестящий мелодист (даже несмотря на его музыкальное образование) с тонким поэтическим вкусом. И вот.

http://www.youtube.com/v/G8iPTm4yiXc?version=3

[druggist]

Про котов(ну и про кошек) замечательно у Заболоцкого:

Коты на лестницах упругих,
Большие рыла приподняв,
Сидят, как будды, на перилах,
Ревут, как трубы, о любви.
Нагие кошечки, стесняясь,
Друг к дружке жмутся, извиняясь.
Кокетки! Сколько их кругом!
Они по кругу ходят боком,
Они текут любовным соком,
Они трясутся, на весь дом
Распространяя запах страсти.
Коты ревут, открывши пасти,-
Они как дьяволы вверху
В своем серебряном меху.
Один лишь кот в глухой чужбине
Сидит, задумчив, не поет.
В его взъерошенной овчине
Справляют блохи хоровод.
Отшельник лестницы печальной,
Монах помойного ведра,
Он мир любви первоначальной
Напрасно ищет до утра.
Сквозь дверь он чувствует квартиру,
Где труд дневной едва лишь начат.
Там от плиты и до сортира
Лишь бабьи туловища скачут.
Там примус выстроен, как дыба,
На нем, от ужаса треща,
Чахоточная воет рыба
В зеленых масляных прыщах.
Там трупы вымытых животных
Лежат на противнях холодных
И чугуны, купели слез,
Венчают зла апофеоз.
Кот поднимается, трепещет.
Сомненья нету: замкнут мир
И лишь одни помои плещут
Туда, где мудрости кумир.
И кот встает на две ноги,
Идет вперед, подъемля лапы.
Пропала лестница. Ни зги
В глазах. Шарахаются бабы,
Но поздно! Кот, на шею сев,
Как дьявол, бьется, озверев,
Рвет тело, жилы отворяет,
Когтями кости вынимает...
О, боже, боже, как нелеп!
Сбесился он или ослеп?
Шла ночь без горечи и страха,
И любопытным виден был
Семейный сад - кошачья плаха,
Где месяц медленный всходил.
Деревья дружные качали
Большими сжатыми телами,
Нагие птицы верещали,
Скача неверными ногами.
Над ними, желтый скаля зуб,
Висел кота холодный труп.
Монах! Ты висельником стал!
Прощай. В моем окошке,
Справляя дикий карнавал,
Опять несутся кошки.
И я на лестнице стою,
Такой же белый, важный.
Я продолжаю жизнь твою,
Мой праведник отважный.

[ewert]

(Оффтоп)

а Суханов, зараза -- даже и Заболоцкого умудрился весьма адекватно озвучить, пусть и не про кошечек

[Nataly-Mak]

О бездомной кошке

Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве
И зверьё, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.

С. А. Есенин

У нашего дома кошка живёт.
Тёмной ночью и в белый день
Она от людей внимания ждёт,
Мы все её кормим – кому не лень.

А кошка кушать хочет всегда –
Даже ночью и каждый день,
А люди кормят её иногда –
Если кому-то не лень.

Кошка ловит мышей, голубей.
Молодец кошка – умеет жить!
Если надеяться на людей,
Лучше на свете не жить.

Взяла бы я кошку к себе домой,
Да дома живут две большие собаки.
Что останется от кошки одной,
Если дело дойдёт до драки?..

Кошку в гости к себе зову,
Когда уходят собаки на службу,
Угощаю, ласкаю, слова говорю,
Так завела с ней дружбу.

Кошка на улице меня узнаёт,
Бежит навстречу за несколько метров,
Знает: на руки её подниму,
На груди укрою от ветра.

К рукам моим льнёт, мурлычет, дрожит…
А мне обидно немножко –
Никто навстречу уже не бежит,
Только бездомная кошка!..

9 октября 2006 г.

[zask]

Nataly-Mak в сообщении #747160 писал(а):

Тут есть одно но...
Одним размещённые стихи могут показаться хорошими, а другим - совсем наоборот.
Как говорится, на вкус, на цвет...

Тогда какой смысл во всей этой затее?

Например, мне очень нравятся все стихи Набокова о России. Это душераздирающие стихи. Но зачем я буду их здесь выкладывать? Может, кому-то они совсем не нравятся.

К тому же, каждый может взять книгу стихов Набокова и прочитать там эти стихи.
И в Интернете сейчас поэзии выложено очень много. Читай - не хочу

Смысл в том, что: 1. Здесь есть контекст, и 2. Здесь можно дать комментарии.

-- 19.07.2013, 14:20 --

Oleg Zubelevich в сообщении #747164 писал(а):

Тем более, что во времена Талькова говорение правды о коммунистическом режиме это уже было общедоступное и совершенно безопасное занятие, если не сказать конъюнктурное

А по-вашему, нужна обязательно опасность? И опасности не было? Он сказал, когда смог. И он был убит! И мы до сих пор не знаем истинной причины и даже убийцы. Так что, мягко говоря, Вы сделали очень поверхностное заявление.

[Nataly-Mak]

zask в сообщении #747365 писал(а):

Смысл в том, что: 1. Здесь есть контекст, и 2. Здесь можно дать комментарии.

А, обмен мнениями, так сказать.
Но при обмене мнениями опять же встаёт вопрос о культуре проведения дискуссий.
Наверное, не стоит заявлять: "Меня тошнит от Талькова".
Уверена, что такие мнения лучше придержать при себе.
Не нравится... что же, со всеми бывает... Но зачем высказывать такое резко отрицательное мнение публично? Задумайтесь о том, что такое мнение может задеть (оскорбить) чувства других людей.

[zask]

Nataly-Mak в сообщении #747375 писал(а):

Задумайтесь о том, что такое мнение может задеть (оскорбить) чувства других людей.

Ну, если Вы помните, это не я высказывался. Что касается сути. Некоторые очень любят поливать грязью личности уровня национальных героев. Зачем они это делают и в чем загадка их души - я не знаю.

[Nataly-Mak]

Я помню...
Мои рассуждения не относятся конкретно к вам, они относятся ко всем.

[Oleg Zubelevich]

zask в сообщении #747365 писал(а):

А по-вашему, нужна обязательно опасность? И опасности не было? Он сказал, когда смог.

Ну а в чем заслуга то? Вы же его в национальные геори произвели.

zask в сообщении #747365 писал(а):

И он был убит!

что значит "и"? Был убит в частном конфликте. Что для той эпохи типично.

zask в сообщении #747365 писал(а):

И мы до сих пор не знаем истинной причины

лица, склонные к конспирологии никогда не знают "истинной" причины, особенно когда причина тривиальна и общеизвестна

zask в сообщении #747365 писал(а):

и даже убийцы.

то, что убийца ушел от наказания это тоже очень типично для тех времен и для этих увы тоже. Цена человеческой жизни в России вообще колеблется где-то около нуля. Так всегда было , к сожалению.

-- Пт июл 19, 2013 11:49:11 --

Nataly-Mak в сообщении #747375 писал(а):

Задумайтесь о том, что такое мнение может задеть (оскорбить) чувства других людей.

так можно далеко зайти

[zask]

Не вижу смысла отвечать и предлагаю вернуться к теме.

[PayMay]

Из раннего

Я несу без упрека
И без сожалений,
Идеальную точность
Предпоследних решений.

Я рожден на погибель,
Мне не будет спасенья,
Мои жесты над бездной –
Символы невозвращенья.

Я иду по следам
Неприметных знамений,
Как расчетливый случай
Роковых совпадений.

Что мне Ваши законы –
Компромисс заблуждений,
Я стреляюсь с судьбой
На дуэлях мгновений.

[Oleg Zubelevich]

Мне скучно, бес...
А. С. Пушкин

I

Я есть антифашист и антифауст.
Их либе жизнь и обожаю хаос.
Их бин хотеть, геноссе официрен,
дем цайт цум Фауст коротко шпацирен.

II

Но подчиняясь польской пропаганде,
он в Кракове грустил о фатерланде,
мечтал о философском диаманте
и сомневался в собственном таланте.
Он поднимал платочки женщин с пола.
Он горячился по вопросам пола.
Играл в команде факультета в поло.

Он изучал картежный катехизис
и познавал картезианства сладость.
Потом полез в артезианский кладезь
эгоцентризма. Боевая хитрость,
которой отличался Клаузевиц,
была ему, должно быть, незнакома,
поскольку фатер был краснодеревец.

Цумбайшпиль, бушевала глаукома,
чума, холера унд туберкулезен.
Он защищался шварце папиросен.
Его влекли цыгане или мавры.
Потом он был помазан в бакалавры.
Потом снискал лиценциата лавры
и пел студентам: "Кембрий... динозавры..."

Немецкий человек. Немецкий ум.
Тем более, когито эрго сум.
Германия, конечно, юбер аллес.
(В ушах звучит знакомый венский вальс.)
Он с Краковом простился без надрыва
и покатил на дрожках торопливо
за кафедрой и честной кружкой пива.

III

Сверкает в тучах месяц-молодчина.
Огромный фолиант. Над ним -- мужчина.
Чернеет меж густых бровей морщина.
В глазах -- арабских кружев чертовщина.
В руке дрожит кордовский черный грифель,
в углу -- его рассматривает в профиль
арабский представитель Меф-ибн-Стофель.

Пылают свечи. Мышь скребет под шкафом.
"Герр доктор, полночь". "Яволь, шлафен, шлафен".
Две черных пасти произносят: "мяу".
Неслышно с кухни входит идиш фрау.
В руках ее шипит омлет со шпеком.
Герр доктор чертит адрес на конверте:
"Готт штрафе Ингланд, Лондон, Франсис Бекон".

Приходят и уходят мысли, черти.
Приходят и уходят гости, годы...
Потом не вспомнить платья, слов, погоды.
Так проходили годы шито-крыто.
Он знал арабский, но не знал санскрита.
И с опозданьем, гей, была открыта
им айне кляйне фройляйн Маргарита.

Тогда он написал в Каир депешу,
в которой отказал он черту душу.
Приехал Меф, и он переоделся.
Он в зеркало взглянул и убедился,
что навсегда теперь переродился.
Он взял букет и в будуар девицы
отправился. Унд вени, види, вици.

IV

Их либе ясность. Я. Их либе точность.
Их бин просить не видеть здесь порочность.
Ви намекайт, что он любил цветочниц.
Их понимайт, что даст ист ганце срочность.
Но эта сделка махт дер гроссе минус.
Ди тойчно шпрахе, махт дер гроссе синус:
душа и сердце найн гехапт на вынос.

От человека, аллес, ждать напрасно:
"Остановись, мгновенье, ты прекрасно".
Меж нами дьявол бродит ежечасно
и поминутно этой фразы ждет.
Однако, человек, майн либе геррен,
настолько в сильных чувствах неуверен,
что поминутно лжет, как сивый мерин,
но, словно Гете, маху не дает.

Унд гроссер дихтер Гете дал описку,
чем весь сюжет подверг а ганце риску.
И Томас Манн сгубил свою подписку,
а шер Гуно смутил свою артистку.
Искусство есть искусство есть искусство...
Но лучше петь в раю, чем врать в концерте.
Ди Кунст гехапт потребность в правде чувства.

В конце концов, он мог бояться смерти.
Он точно знал, откуда взялись черти.
Он съел дер дог в Ибн-Сине и в Галене.
Он мог дас вассер осушить в колене.
И возраст мог он указать в полене.
Он знал, куда уходят звезд дороги.

Но доктор Фауст нихц не знал о Боге.

V

Есть мистика. Есть вера. Есть Господь.
Есть разница меж них. И есть единство.
Одним вредит, других спасает плоть.
Неверье -- слепота, а чаще -- свинство.

Бог смотрит вниз. А люди смотрят вверх.
Однако, интерес у всех различен.
Бог органичен. Да. А человек?
А человек, должно быть, ограничен.

У человека есть свой потолок,
держащийся вообще не слишком твердо.
Но в сердце льстец отыщет уголок,
и жизнь уже видна не дальше черта.

Таков был доктор Фауст. Таковы
Марло и Гете, Томас Манн и масса
певцов, интеллигентов унд, увы,
читателей в среде другого класса.

Один поток сметает их следы,
их колбы -- доннерветтер! -- мысли, узы...
И дай им Бог успеть спросить: "Куды?!" --
и услыхать, что вслед им крикнут Музы.

А честный немец сам дер вег цурюк,
не станет ждать, когда его попросят.
Он вальтер достает из теплых брюк
и навсегда уходит в вальтер-клозет.

VI

Фройляйн, скажите: вас ист дас "инкубус"?
Инкубус дас ист айне кляйне глобус.
Нох гроссер дихтер Гете задал ребус.
Унд ивиковы злые журавли,
из веймарского выпорхнув тумана,
ключ выхватили прямо из кармана.
И не спасла нас зоркость Эккермана.
И мы теперь, матрозен, на мели.

Есть истинно духовные задачи.
А мистика есть признак неудачи
в попытке с ними справиться. Иначе,
их бин, не стоит это толковать.
Цумбайшпиль, потолок -- предверье крыши.
Поэмой больше, человеком -- ницше.
Я вспоминаю Богоматерь в нише,
обильный фриштик, поданный в кровать.

Опять зептембер. Скука. Полнолунье.
В ногах мурлычет серая колдунья.
А под подушку положил колун я...
Сейчас бы шнапсу... это... апгемахт.
Яволь. Зептембер. Портится характер.
Буксует в поле тарахтящий трактор.
Их либе жизнь и "Фелькиш Беобахтер".
Гут нахт, майн либе геррен. Я. Гут нахт.

-- Пт июл 19, 2013 15:38:08 --

ПИСЬМА РИМСКОМУ ДРУГУ
(Из Марциала)

*

Нынче ветрено и волны с перехлестом.
Скоро осень, все изменится в округе.
Смена красок этих трогательней, Постум,
чем наряда перемены у подруги.

Дева тешит до известного предела -
дальше локтя не пойдешь или колена.
Сколь же радостней прекрасное вне тела:
ни объятье невозможно, ни измена!

*

Посылаю тебе, Постум, эти книги
Что в столице? Мягко стелют? Спать не жестко?
Как там Цезарь? Чем он занят? Все интриги?
Все интриги, вероятно, да обжорство.

Я сижу в своем саду, горит светильник.
Ни подруги, ни прислуги, ни знакомых.
Вместо слабых мира этого и сильных -
лишь согласное гуденье насекомых.

*

Здесь лежит купец из Азии. Толковым
был купцом он - деловит, но незаметен.
Умер быстро: лихорадка. По торговым
он делам сюда приплыл, а не за этим.

Рядом с ним - легионер, под грубым кварцем.
Он в сражениях Империю прославил.
Столько раз могли убить! а умер старцем.
Даже здесь не существует, Постум, правил.

*

Пусть и вправду, Постум, курица не птица,
но с куриными мозгами хватишь горя.
Если выпало в Империи родиться,
лучше жить в глухой провинции у моря.

И от Цезаря далеко, и от вьюги.
Лебезить не нужно, трусить, торопиться.
Говоришь, что все наместники - ворюги?
Но ворюга мне милей, чем кровопийца.

*

Этот ливень переждать с тобой, гетера,
я согласен, но давай-ка без торговли:
брать сестерций с покрывающего тела
все равно, что дранку требовать у кровли.

Протекаю, говоришь? Но где же лужа?
Чтобы лужу оставлял я, не бывало.
Вот найдешь себе какого-нибудь мужа,
он и будет протекать на покрывало.

*

Вот и прожили мы больше половины.
Как сказал мне старый раб перед таверной:
"Мы, оглядываясь, видим лишь руины".
Взгляд, конечно, очень варварский, но верный.

Был в горах. Сейчас вожусь с большим букетом.
Разыщу большой кувшин, воды налью им...
Как там в Ливии, мой Постум,- или где там?
Неужели до сих пор еще воюем?

*

Помнишь, Постум, у наместника сестрица?
Худощавая, но с полными ногами.
Ты с ней спал еще... Недавно стала жрица.
Жрица, Постум, и общается с богами.

Приезжай, попьем вина, закусим хлебом.
Или сливами. Расскажешь мне известья.
Постелю тебе в саду под чистым небом
и скажу, как называются созвездья.

*

Скоро, Постум, друг твой, любящий сложенье,
долг свой давний вычитанию заплатит.
Забери из-под подушки сбереженья,
там немного, но на похороны хватит.

Поезжай на вороной своей кобыле
в дом гетер под городскую нашу стену.
Дай им цену, за которую любили,
чтоб за ту же и оплакивали цену.

*

Зелень лавра, доходящая до дрожи.
Дверь распахнутая, пыльное оконце.
Стул покинутый, оставленное ложе.
Ткань, впитавшая полуденное солнце.

Понт шумит за черной изгородью пиний.
Чье-то судно с ветром борется у мыса.
На рассохшейся скамейке - Старший Плиний.
Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.

[druggist]

Oleg Zubelevich в сообщении #747459 писал(а):

Дрозд щебечет в шевелюре кипариса.

Да, за одну эту строчку можно давать нобелевскую премию. А интересно, дейстивительно ли дрозды предпочитают данный кустарник и не есть ли этот образ полнейший ляп( как, например, "горная лаванда") ?