Стихи

[miflin]

Посты Mikhail_K и berenika навеяли
почему-то из "Прощай, двадцатый век" Александра Дольского.

Прощай, двадцатый век, ты стал великой былью.
Мы стоили тебя, когда ты был неправ...

[eugensk]

Быть классиком — значит стоять на шкафу
Бессмысленным бюстом, топорща ключицы.
О Гоголь, во сне ль это всё, наяву?
Так чучело ставят: бекаса, сову.
Стоишь вместо птицы.
Он кутался в шарф, он любил мастерить
Жилеты, камзолы.
Не то что раздеться — куска проглотить
Не мог при свидетелях, — скульптором голый
Поставлен. Приятно ли классиком быть?
Быть классиком — в классе со шкафа смотреть
На школьников; им и запомнится Гоголь —
Не странник, не праведник, даже не щеголь,
Не Гоголь, а Гоголя верхняя треть.
Как нос Ковалева. Последний урок:
Не надо выдумывать, жизнь фантастична!
О юноши, пыль на лице, как чулок!
Быть классиком страшно, почти неприлично.
Не слышат: им хочется под потолок.

Александр Кушнер

[Genaa]

А. Кушнеру

Ничем, Певец, твой юбилей
мы не отметим, кроме лести
рифмованной, поскольку вместе
давно не видим двух рублей.

Суть жизни все-таки в вещах.
Без них – ни холодно, ни жарко.
Гость, приходящий без подарка,
как сигарета натощак.

Подобный гость дерьмо и тварь
сам по себе. Тем паче, в массе.
Но он – герой, когда в запасе
имеет кой-какой словарь.

Итак, приступим. Впрочем, речь
такая вещь, которой, Саша,
когда б не эта бедность наша,
мы предпочли бы пренебречь.

Мы предпочли бы поднести
перо Монтеня, скальпель Вовси,
скальп Вознесенского, а вовсе
не оду, Господи прости.

Вообще, не свергни мы царя
и твердые имей мы деньги,
дарили б мы по деревеньке
Четырнадцатого сентября.

Представь: имение в глуши,
полсотни душ, все тихо, мило;
прочесть стишки иль двинуть в рыло
равно приятно для души.

А девки! девки как одна.
Или одна на самом деле.
Прекрасна во поле, в постели
да и как Муза не дурна.

Но это грезы. Наяву
ты обладатель неименья
в вонючем Автово, – каменья,
напоминающий ботву

гнилой капусты небосвод,
заводы, фабрики, больницы
и золотушные девицы,
и в лужах радужный тавот.

Не слышно даже петуха.
Ларьки, звучанье похабели.
Приходит мысль о Коктебеле –
но там болезнь на букву «Х».

Паршивый мир, куда ни глянь.
Куда поскачем, конь крылатый?
Везде дебил иль соглядатай
или талантливая дрянь.

А эти лучшие умы:
Иосиф Бродский, Яков Гордин –
на что любой из них пригоден?
Спасибо, не берут взаймы.

Спасибо, поднесли стишок.
А то могли бы просто водку
глотать и драть без толку глотку,
у ближних вызывая шок.

Нет, европейцу не понять,
что значит жить в Петровом граде,
писать стихи пером в тетради
и смрадный воздух обонять.

Довольно, впрочем. Хватит лезть
в твою нам душу, милый Саша.
Хотя она почти как наша.
Но мы же обещали лесть,

а получилось вон что. Нас
какой-то бес попутал, видно,
и нам, конечно, Саша, стыдно,
а ты – ты думаешь сейчас:

спустить бы с лестницы их всех,
задернуть шторы, снять рубашку,
достать перо и промокашку,
расположиться без помех

и так начать без суеты,
не дожидаясь вдохновенья:
«я помню чудное мгновенье,
передо мной явилась ты».

1970

Однако классики весьма ироничны))

[PETIKANTROP]

Пока я в анабиозе лежу ( экзамен учу):

Про любовь в эпоху Возрождения
Может быть, выпив пол-литру
Некий художник от бед,
Встретил чужую палитру
И посторонний мольберт.Дело теперь за немногим —
Нужно натуры живой,
Глядь — симпатичные ноги
С гордой идут головой.Он подбегает к Венере:
«Знаешь ли ты, говорят —
Данте к своей, Алигьери,
Запросто шастает в ад! Ада с тобой нам не надо —
Холодно в царстве теней…
Кличут меня Леонардо.
Так раздевайся скорей! Я тебя даже нагую
Действием не оскорблю —
Ну дай я тебя нарисую
Или из глины слеплю!»Но отвечала сестричка:
«Как же вам не ай-яй-яй!
Честная я католичка —
И несогласная я! Вот испохабились нынче —
Так и таскают в постель!
Ишь Леонардо да Винчи!
Тоже какой Рафаэль! С детства я против распутства —
Не соглашуся ни в жисть!
Да мало ль что ты — для искусства,
Сперва, давай-ка, женись! Там и разденемся в спальной —
Как у людей повелось…
Да мало ль что ты гениальный!
Мы не глупее, небось!»«Что ж, у меня — вдохновенье,
Можно сказать, что экстаз!» —
Крикнул художник в волненье…
Свадьбу сыграли на раз.…Женщину с самого низа
Встретил я раз в темноте —
Это была Мона Лиза
В точности как на холсте.Бывшим подругам в Сорренто
Хвасталась эта змея:
«Ловко я интеллигента
Заполучила в мужья!..»Вкалывал он больше года —
Весь этот длительный срок
Всё ухмылялась Джоконда:
Мол, дурачок, дурачок!..В песне разгадка даётся
Тайны улыбки, а в ней —
Женское племя смеётся
Над простодушьем мужей!

1969 г. Володя Высоцкий

[berenika]

Есть время природы особого света,
неяркого солнца, нежнейшего зноя.
Оно называется бабье лето
и в прелести спорит с самою весною.

Уже на лицо осторожно садится
летучая, легкая паутина...
Как звонко поют запоздалые птицы!
Как пышно и грозно пылают куртины!

Давно отгремели могучие ливни,
всё отдано тихой и темною нивой...
Всё чаще от взгляда бываю счастливой,
всё реже и горше бываю ревнивой.

О мудрость щедрейшего бабьего лета,
с отрадой тебя принимаю... И всё же,
любовь моя, где ты, аукнемся, где ты?
А рощи безмолвны, а звезды всё строже...

Вот видишь - проходит пора звездопада,
и, кажется, время навек разлучаться...
...А я лишь теперь понимаю, как надо
любить, и жалеть, и прощать, и прощаться.

Ольга Берггольц

[Niemand]

Недорого ценю я громкие права,
От коих не одна кружится голова.
Я не ропщу, что отказали боги
Мне в сладкой участи оспоривать налоги,
Или мешать царям друг с другом воевать,
И мало горя мне – свободно ли печать
Морочит олухов, иль чуткая цензура
В журнальных прихотях стесняет балагура;
Все это, видите-ль, слова, слова, слова…
Иные, лучшие мне дороги права,
Иная, лучшая потребна мне свобода.
Зависеть от царя, зависеть от народа –
Не все ли нам равно? Бог с ними! Никому
Отчета не давать, себе лишь одному
Служить и угождать; для власти, для ливреи
Не гнуть ни помыслов, ни совести, ни шеи,
По прихоти своей скитаться тут и там,
Дивясь божественным природы красотам,
И пред созданьями искусств и вдохновенья
Трепеща радостно в восторгах умиленья;
Вот – счастье, вот – права!..
Пушкин.

А это – мой перевод на немецкий:

Die stolzen Menschenrechte schätze ich nicht hoch,
Die nicht nur einen Kopf verdrehen immer noch.
Ich allerdings vermisse nicht die Rechte
Die Politik und Steuer anzufechten;
Mir ist egal, wie frei kann Presse schüren,
Um Tölpel an der Nase rumzuführen:
All das sind ja nur Worte, Worte, Worte…
Begehre ich die Rechte andrer Sorte,
Und ich bedarf die Freiheit bessren Arten.
Ob von dem Volk abhängen, ob vom Zaren –
Ist uns das nicht egal? Gott sei mit ihnen! Keinem
Die Rechenschaft zu schulden; nur alleine
Sich selbst zu dienen; für die Macht, für die Livree
Nicht das Gewissen opfern, noch Ideen,
Willkürlich wandern hier und dort rund um die Uhr,
Bewundern göttliche Schönheiten der Natur,
Begeistert jauchzen durch Tage und durch Nächte –
Das ist das Glück, Das sind die Rechte!

[Niemand]

Ты не часто мне снишься, мой отчий дом,
Золотой мой недолгий век.
Но все то, что случилось со мной потом -
Все отсюда берет разбег.

Как же странно мне было, мой отчий дом,
Когда некто с пустым лицом
Мне сказал, усмехнувшись, что в доме том
Я не сыном был, а жильцом.

Угловым жильцом, что копил деньгу
Расплатиться за хлеб и кров;
Он копил деньгу и всегда в долгу,
И не вырваться из долгов.

"А в сыновней верности в мире сем
Клялись многие, и не раз", –
Так сказал мне некто с пустым лицом
И прищурил свинцовый глаз.

И добавил: "А впрочем слукавь, солги,
Может вымолишь тишь да гладь!"
Но уж если я должен платить долги,
То зачем же при этом лгать?

И пускай я гроши наскребу с трудом,
И пускай велика цена,
Кредитор мой суровый, мой отчий дом,
Я с тобой расплачусь сполна.

Но когда под грохот чужих подков
Грянет свет роковой зари,
Я уйду, свободный от всех долгов,
И назад меня не зови.

Не зови – вызволять тебя из огня,
Не зови – разделить беду;
Не зови меня, не зови меня,
Не зови – я и так приду.

Галич.

[berenika]

Ползёт большое солнце в окон глянце. пронзают облака антенны-иглы.
я — девочка с большим зелёным ранцем — с ладони оттираю «икс плюс игрек».
шпаргалка на руке и шапка набок. а в дневнике — заслуженная «двойка».
в душе моей — досада и осадок. и путь домой лежит через помойку,
куда летит дневник с плохой отметкой. авось, так не узнает хмурый папа.
и я иду на чай к соседке Светке — поесть блинов с вареньем и поплакать…

Большое солнце тонет в грязных лужах. я влюблена. мне скоро восемнадцать.
его я называю в шутку мужем, целую всласть — нам нечего стесняться.
и столик в ресторанчике любимом, и я пьяна с бокала виски с колой.
курю и выпускаю кольца дыма — мне это почему-то по приколу.
и институт прогулян… да и пофиг. в шпаргалке на ладони — про либидо.
и я бегу в слезах гадать на кофе, ведь он ушёл, а мне теперь обидно…

Большое солнце. снег почти растаял. я вывожу гулять свою собаку.
кроссовки, куртка, шапочка простая. так хорошо, аж хочется заплакать…
распахиваю форточку в надежде всё выкричать в неё за столько вёсен.
а март такой прозрачный и безбрежный с кошачьим хоровым многоголосьем —
солирует опять бесхвостый Вася. иду стрелять курить к соседке Ире.
шпаргалка на руке, как в пятом классе, чтоб не забыть, как выжить в этом мире…

Елена Б...к

[Niemand]

Этот берег святой, где священный течет Иордан,
Попирает теперь аравийских сынов караван.
На Синае Твоем уж Ваалу служенье творят;
Боже! Громы Твои нечестивых почто не разят?
Блещет молнией взор Твой, и голос рокочет, как гром;
Скоро ль радость придет в опустелый Израиля дом?
И тираны земли долго ль будут ругаться над ним -
Над законом Твоим, над оставленным храмом Твоим?

Байрон - перевод Лермонтова

[Niemand]

"Наш переулок переименован" (отрывок)
...
Давно уже забыты песни эти,
Становятся чужими наши дети,
Исчезли с карты наши города;
Нас словно вовсе не было на свете,
И ни один историк не ответит -
Зачем мы жили, где, или когда...

В краю, где снова пусты пьедесталы,
Мы доживаем жизнь свою устало,
И оборвется наш недолгий век
На улице, что имя потеряла,
В том городе, которого не стало
И в той стране, которой больше нет.

Кто автор - не помню...

[Mihr]

Niemand в сообщении #1591012 писал(а):

Кто автор - не помню...

Александр Городницкий: http://www.bards.ru/archives/part.php?id=50117

[berenika]

Боже, вот тут я заплакала, честно...

-- 25.04.2023, 13:28 --

Несколько видоизменив фразу Уильяма Пэрриша из фильма "Знакомьтесь, Джо Блэк": "Это ПОЭЗИЯ, что тут скажешь..."

[Niemand]

Я и сам чуть не заплакал, когда впервые прочитал...

[berenika]

Эдуард Багрицкий

[svv]

berenika
В школе изучали. До сих пор хорошо помню это произведение. Тлеет скарлатины смертный огонёк. Пионеры Кунцева, пионеры Сетуни, пионеры фабрики Ногина. Ну, и последняя строфа:
В мир, открытый настежь
Бешенству ветров.