Стихи

[ewert]

(Оффтоп)

"Друг мой, друг мой,
Я очень и очень болен.
Сам не знаю, откуда взялась эта боль.
То ли ветер свистит над пустым и безлюдным полем,
То ль, как рощу в сентябрь, осыпает ..."

Из того же автора (примерно):

"Отчитано чётче и строже.
Ну а там -- по смыслу..."

-- Чт дек 31, 2015 00:09:20 --

Если уж нужен поток сознания, то вот он. Автор -- ни разу не был поэт (по гамбургерскому счёту-то), но обладал несомненной поэтической талантливостью.

"Ну убежишь, ну убежишь за горизонт -- а ведь уже не тот азарт.
Какой, скажи, какой, скажи тебе резон, когда не держат тормоза?
Когда другим глядеть в глаза, как раньше, просто нету сил.
И от себя не убежать, и остаётся только ждать и жить как жил.

Вот так всегда, когда проходишь рубежи, где без расплаты чудеса.
И навсегда однажды выдумана жизнь, а в самом деле -- полчаса.
И остается только ждать под синью напряженных жил.
И от себя не убежать, и остаётся только ждать и жить как жил.

И стук колес, и сердца стук -- во мне сливаются в один.
И шелест книг, и синий свет витрин -- все это позади.
Осенняя печаль и солнца свет -- на всей земле единственный пожар.
От ветра у травы, как где-то от любви, ресницы задрожат...

Я знаю: нет твоей вины, как нет конца пути.
Я знаю, что продолжить надо путь, хоть некуда уйти.
И остается убеждать себя, что нет причин для правды или лжи,
И от себя не убежать, и остаётся только ждать и жить как жил.

А за окном, а за окном летят года по рельсам этих дней,
И только на губах слезиночка дождя вдруг стала солоней.
Как мне понять, как угадать и прикоснуться к шёпоту рассыпанных волос?
Но остается только ждать и жить как жил, и слушать стук колес.
Зачем же ждать, чего-то ждать, как новую беду,
И прятать грусть, и прятать грусть -- она у всех, как прежде, на виду.

Мелькнет удача, мелькнет удача -- та, которою ты так не дорожил.
И от себя не убежать, и остаётся только ждать и жить как жил. "

[ewert]

На противоположную тему. Предлагаю угадать мелодию автора.

"Разбитные янки королеве Бьянке
Четыре обезьянки прислали как-то раз.
Зачем же ей, испанке (при всей её осанке)
Четыре обезьянки?... -- Наверно, про запас.

Но наша Женевьева -- недаром королева.
Капризна, точно Ева; настойчива всерьёз.
Так вот: она народу велит, чтоб ей в угоду
Ввели отныне в моду под страхом смерти хвост.

Но: как-то нашу Бьянку, прекрасную испанку,
Покинул спозаранку посол одной страны.
И -- то ли в силу страсти, не то другой напасти, --
Он, на своё несчастье, забыл надеть штаны.

Вдруг перед ним -- охранники. А так как на посланнике
Отсутствуют подштанники, он тут же был убит
По подозренью в бунте. Поскольку хоть вы плюньте:
В тылу, а не во фрунте хвост должен быть пришит!

Вот так вот из-за моды сражались два народа
Все следующие годы, двенадцать лет подряд.
Так вот: как только янки пришлют вам, словно Бьянке,
четыре обезьянки -- верните их назад!"

(Оффтоп)

(конкурс честный: мне не удалось обнаружить в инете следов этой душераздирающей истории, хотя сам её автор вполне себе там встречается)

[Magazanik]

(Оффтоп)

ewert в сообщении #1088613 писал(а):

Предлагаю угадать мелодию автора.

Подозреваю, что это Самуил Маршак.
У кого еще так размер может хромать — первая строка чистый хорей, дальше сплошь чистый ямб?
Аж уши закладывает…
Или не догадался написать что-то такое: «Расчетливые янки королеве Бьянке…» — или нарочно выламывается. Вылитый Маршак. Впрочем, не он один такой…

[arseniiv]

(Оффтоп)

Magazanik в сообщении #1088684 писал(а):

Или не догадался написать что-то такое: «Расчетливые янки королеве Бьянке…»

Здесь тоже хромает, хотя формально это и ямб. Потому что количество слогов не то.

На самом же деле ничего не хромает, и чтецы стихов (не знаю, зачем их читать вслух, но это тут ни при чём) умеют делать паузы там, где должны быть паузы. Первая строка читается «_ разбитные янки _ королеве Бьянке». Как видите, тут есть даже кое-какая симметрия.

Что первое, что второе бросается в глаза сразу же, так что прискорбно будет, если это ненамеренная ошибка. Намеренная будет, правда, не лучше — несмешная совсем.

[Anton_Peplov]

arseniiv в сообщении #1088792 писал(а):

не знаю, зачем их читать вслух

Стихи обязательно нужно читать вслух. Поэты ближе к композиторам, чем к прозаикам.

[ewert]

Anton_Peplov в сообщении #1088816 писал(а):

Поэты ближе к композиторам, чем к прозаикам.

В качестве подсказки: а он немножко ещё и композитор; хотя в первую очередь, конечно, поэт.

Не нападайте на него за размер. Это я для красоты и для экономии места склеил строчки. А где у него в оригинале переводы строки -- легко угадывается по внутренним (в моём изложении) рифмам.

[grizzly]

Anton_Peplov в сообщении #1088816 писал(а):

arseniiv в сообщении #1088792 писал(а):

не знаю, зачем их читать вслух

Стихи обязательно нужно читать вслух.

Согласен полностью. А некоторые лучше всего в полный голос читать и на память. Как по мне, иногда это существенно улучшает восприятие.

ewert в сообщении #1088613 писал(а):

(конкурс честный: мне не удалось обнаружить в инете следов этой душераздирающей истории, хотя сам её автор вполне себе там встречается)

Ну теперь-то уже не так сложно, как лет пять тому (можно ещё и поиском по форуму воспользоваться -- Ю.Ч.Ким, если верить Вам же :) Других источников не нашёл. Стихи понравились, спасибо.

[Утундрий]

Не женися на багатій,
Бо вижене з хати,
Не женися на убогій,
Бо не будеш спати.
Оженись на вольній волі,
На козацькій долі:
Яка буде, така й буде,
Чи гола, то й гола.
Та ніхто не докучає
І не розважає —
Чого болить і де болить,
Ніхто не питає.
Удвох, кажуть, і плакати
Мов легше неначе;
Не потурай: легше плакать,
Як ніхто не баче.

[ewert]

Утундрий в сообщении #1089781 писал(а):

Удвох, кажуть, і плакати
Мов легше неначе;

Вот только этого не распознал. А так -- резонно.

Хотя это

Утундрий в сообщении #1089781 писал(а):

Не женися на убогій,
Бо не будеш спати.

-- мне не очень понравилось.

[Утундрий]

Автора добавить или как-то само нагуглится?

[Anton_Peplov]

Убегай, убегай сейчас, ни меня, никого не жди.
С девяти комендантский час, до рассвета – не выходить.
Не досиживай до утра, уходи, уходи, пора.
Если спросят, то будешь врать, скажешь, Алька, а не Абрам,

Всё равно не найдут бумаг, а лицо — разберешь с лица,
Повезло, получился так, и не в маму, и не в отца,
Может, спрячешься где-нибудь, потеряешься меж людей,
У тебя еще долгий путь, убегай, уходи скорей,
хоть бы гибель — не пополам, хоть бы это — перекроить…
Завтра в ров упадут тела. Послезавтра придут свои.

Второпях не найдут бумаг, что-то сунут в ладонь — держи,
Не рассказывай лучше, как, обойдемся пока, что жив.
Подкрепляйся давай пайком, набирайся в дорогу сил.
Сапоги подберут потом. Если спросят – то будешь сын.

(с) Айриен (Ксения Герцен).

[provincialka]

Из моего любимого Ю.Левитанского

Остановилось время. Шли часы,
а между тем остановилось время,
и было странно слышать в это время,
как где-то еще тикают часы.

Они еще стучали, как вчера,
меж тем как время впрямь остановилось,
и временами страшно становилось
от мерного тиктаканья часов.

Еще скрипели где-то шестерни,
тяжелые постукивали стрелки,
как эхо арьергардной перестрелки
поспешно отступающих частей.

Еще какой-то колокол гудел,
но был уже едва ль не святотатством
в тумане над Вестминстерским аббатством
меланхолично плывший перезвон.

Стучали падуанские часы,
и педантично страсбургские били,
и четко час на четверти дробили
Милана мелодичные часы.

Но в хоре этих звучных голосов
был как-то по-особенному страшен
не этот звон, плывущий с древних башен
по черепицам кровель городских —

но старые настенные часы,
в которых вдруг оконце открывалось
и из него так ясно раздавалось
лесное позабытое ку-ку.

Певунья механическая та
зрачками изумленными вращала
и, смыслу вопреки, не прекращала
смешного волхвованья своего.

Она вела свой счет моим годам,
и путала,
и начинала снова,
и этот звук пророчества лесного
всю душу мне на части разрывал.

И я спросил у Фауста:
— Зачем,
на целый мир воскликнув громогласно
«Остановись, мгновенье, ты прекрасно!»,
забыли вы часы остановить!

И я спросил у Фауста:
— К чему,
легко остановив движенье суток,
как некий сумасбродный предрассудок,
вы этот звук оставили часам!

И Фауст мне ответил:
— O mein Herr,
живущие во времени стоящем
не смеют знать о миге предстоящем
и этих звуков слышать не должны.

К тому же все влюбленные, mein Freund,
каким-то высшим зреньем обладая,
умеют жить, часов не наблюдая.
А вы, mein Herz, видать, не влюблены?!

И что-то в этот миг произошло.
Тот старый плут, он знал, куда он метил.
И год прошел —
а я и не заметил.
И пробил час —
а я не услыхал.

Поздравляю с Днём Влюблённых

[Anton_Peplov]

Чудесные какие стихи! Спасибо, provincialka.

А вот еще из досточтимой Айриен.

Дни и ночи смешались в чумном году, от разрывов черным-черно. Тот, который сидит в нечистом пруду, наблюдает за старшиной. Не осталось патронов и нет гранат, чем вас, гадов, еще стрелять, старшина ни за что не пойдет назад, под ногами — его земля, старшине на последней ее черте хоть штыком бы кого-то снять, он кричит, задыхаясь, про сто чертей и какую-то в душу мать, медный крестик от пота прилип к груди, и подмоги не жди к утру, а своих никого, старшина один, а они еще прут и прут. Тот, который в пруду, потопил двоих, на троих не хватило сил, и еще вон, смотри, набежало их, будто кто-то сюда просил! Как тут станешь от смерти спасать людей, если смерти потерян счет? Кабы правда в пруду было сто чертей, так один, да и тот не чёрт...

Окликает звезда в темноте звезду, ветки шепчутся с тишиной. Тот, который сидит в нечистом пруду, наблюдает за старшиной. Там, где был он последним среди живых и последний рубеж держал, медный крестик давно зеленей листвы, до штыка дотянулась ржа. Под землею и каска лежит, и кость, в медальоне листок: Рязань. Изумрудной травой старшина пророс, и цветы у него в глазах, а в воде отражаются облака, и лягушка свое поет, а земле расцветать до тех пор, пока старшина стережет ее. Тот, который в пруду, выдыхает: «смог, без меня перегнул судьбу...» — и, крестясь, вспоминает слова из трех и пяти нецензурных букв.

[Dan B-Yallay]

Высокомерие -
Болезнь настоящего.
Все от безверия
Или от сознания спящего.

Самовлюбленность -
Удел людей убогих.
И эта склонность
Сейчас меняет многих.

Сейчас эпоха ЭГО.
И каждый первый прав.
Раздумья в ритме бега.
И редкость - добрый нрав.

Любовь к другим за что-то.
Любовь к себе - веселье.
И пусть страдает кто-то...
Покупки стали зельем.

Мечты лишь о комфорте,
И ладно бы душевном.
Как-будто на курорте
Живём мы в мире бренном.

Опомнитесь! Проснитесь!
Есть истина ОДНА!
Вы очень удивитесь,
Проснувшись ото сна...

А. A.

[Утундрий]

У бурмистра Власа бабушка Ненила
Починить избенку лесу попросила.
Отвечал: нет лесу, и не жди - не будет!"
"Вот приедет барин - барин нас рассудит,
Барин сам увидит, что плоха избушка,
И велит дать лесу",- думает старушка.

Кто-то по соседству, лихоимец жадный,
У крестьян землицы косячок изрядный
Оттягал, отрезал плутовским манером.
"Вот приедет барин: будет землемерам!-
Думают крестьяне.- Скажет барин слово -
И землицу нашу отдадут нам снова".

Полюбил Наташу хлебопашец вольный,
Да перечит девке немец сердобольный,
Главный управитель. "Погодим, Игнаша,
Вот приедет барин!" - говорит Наташа.
Малые, большие - дело чуть за спором -
"Вот приедет барин!" - повторяют хором...

Умерла Ненила; на чужой землице
У соседа-плута - урожай сторицей;
Прежние парнишки ходят бородаты;
Хлебопашец вольный угодил в солдаты,
И сама Наташа свадьбой уж не бредит...
Барина всё нету... барин всё не едет!

Наконец однажды середи дороги
Шестернею цугом показались дроги:
На дрогах высокий гроб стоит дубовый,
А в гробу-то барин; а за гробом - новый.
Старого отпели, новый слезы вытер,
Сел в свою карету - и уехал в Питер.

Н.Н.