Стихи

[ozheredov]

Mihr в сообщении #1475758 писал(а):

"Тьму" - "нему" - вполне себе рифма. Давайте заменим на "тьма" - "он". Что осталось от рифмы?

Это да

[Booker48]

Эх, были когда-то и мы рысаками...
Помню, стих сложился в молодости, с восхитительной рифмой.
Стих из памяти испарился, а рифма как сейчас перед глазами.
"С первой грозою" - "сперматозоид".
А вы говорите - "синхрофазотрон"...

[ozheredov]

Booker48 в сообщении #1475786 писал(а):

Стих из памяти испарился, а рифма как сейчас перед глазами.
"С первой грозою" - "сперматозоид".

Пересочините please пока это не сделал я. Я хочу это стихотворение!

Booker48 в сообщении #1475786 писал(а):

А вы говорите - "синхрофазотрон"...

И синхрофазотрон туда вставьте по возможности

[Anton_Peplov]

О дарах

Укором и слезой не опорочу
Тот высший смысл и тот сарказм глубокий,
С каким неподражаемые боги
Доверили мне книги вместе с ночью,

Отдав библиотеку во владенье
Глазам, что в силах выхватить порою
Из всех книгохранилищ сновиденья
Лишь бред строки, уступленный зарею

Труду и пылу. Не для них дневные
Сиянья, развернувшие в избытке
Страницы, недоступные как свитки,
Что испепелены в Александрии.

К плодам и водам (вспоминают греки)
Тянулся понапрасну царь в Аиде.
Зачем тревожу, выхода не видя,
Всю высь и глубь слепой библиотеки?

Твердыня словарей, энциклопедий,
Метафор, космографий, космогоний,
Былых династий и чужих наследий
Вздымается, но я ней посторонний.

В пустынной тьме дорогу проверяя,
Крадется с палкой призрак поседелый —
Я, представлявший райские пределы
Библиотекой без конца и края.

"Случайность" — не годящееся слово
Для воли, наделившей здесь кого-то
Потемками и книгами без счета
Таким же тусклым вечером былого.

И, медленно минуя коридоры,
Порою чувствую в священном страхе,
Что я — другой, скончавшийся, который
Таким же шагом брел в таком же мраке.

Кто пишет это буквами моими
От многих "я" и от единой тени?
И так ли важно, чье он носит имя,
Когда всеобще бремя отчужденья?

Груссак ли, Борхес ли, в благоговенье
Слежу за этой зыбящейся мглою —
За миром, полускраденным золою,
Похожею на сон и на забвенье.

Хорхе Луис Борхес (Перевод В. Дубина)

[SergeCpp]

Семён Кирсанов

Дождь

Зашумел сад, и грибной дождь застучал в лист,
вскоре стал мир, как Эдем, свеж и опять чист.

И глядит луч из седых туч в зеркала луж —
как растет ель, как жужжит шмель, как блестит уж.

О, грибной дождь, протяни вниз хрусталя нить,
все кусты ждут — дай ветвям жить, дай цветам пить.

Приложи к ним, световой луч, миллион линз,
загляни в грунт, в корешки трав, разгляди жизнь.

Загляни, луч, и в мою глубь, объясни — как
смыть с души пыль, напоить сушь, прояснить мрак?

Но прошел дождь, и ушел в лес громыхать гром,
и, в слезах весь, из окна вдаль смотрит мой дом.


N.B. Семён Кирсанов — автор всеизвестной "Эти летние дожди".

[Booker48]

(Оффтоп)

SergeCpp в сообщении #1481454 писал(а):

N.B. Семён Кирсанов — автор всеизвестной "Эти летние дожди".

Любителям советского арт-рока он больше всеизвестен по тухмановским песням на его стихи:
"Грибной дождь" (на диске лучше, на мой вкус, но у меня очень тихо звучит ютьюбовская версия этой записи)
"Жил-был я"
И "Памяти Семёна Кирсанова" ("Памяти поэта") тоже Тухманова, стихи Андрея Вознесенского.

[Booker48]

Владимир Луговской, "Алайский рынок".
Эта длинное стихотворение, или небольшую поэму (пять страниц в трёхтомнике 1988 года), лучше читать, зная предысторию.
Советский поэт, пишущий маскулинные, можно сказать, стихи в духе Киплинга. Красавец, собирающий залы, коллекционирующий оружие, знающий несколько языков.
В 41-м направлен в Минск, поезд разбомбили, он чудом уцелел, но только физически. Посттравматический синдром, кто, кроме врачей, знал тогда о таком диагнозе? Но стало понятно, что к войне он категорически не пригоден. Ему всего 40, его ровесники и коллеги едут на фронты: Гайдар, Симонов, Платонов...
Эвакуировался в Ташкент, вместе с женщинами и пожилыми уже литераторами, вроде Алексея Толстого. Жутко пил, "Луговской пошёл в арык"...
Лучшие, на мой вкус, его стихи написаны и изданы незадолго до смерти (1957). "Алайский рынок" при жизни не публиковался.

[Otta]

Этих снежинок
смесь.
Этого снега
прах.
Как запоздалая месть
летнему буйству трав.
Этих снежинок
явь,
призрачное крыло.
Белого небытия
множественное число…
Этого снега
нрав.
Этого снега
боль:
в небе себя разъяв,
стать на земле
собой.
Этого снега
срок.
Этого снега
круг.
Странная мгла дорог,
понятая не вдруг.
Выученная наизусть,
начатая с азов,
этого снега
грусть.
Этого снега
зов.
Медленной чередой
падающие из тьмы
в жаждущую ладонь
прикосновенья зимы.

Р. Рождественский

[sqribner48]

В связи с событиями в Нагорном Карабахе.....

Шаганэ ты моя, Шаганэ…

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Потому, что я с севера, что ли,
Я готов рассказать тебе поле,
Про волнистую рожь при луне.
Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Потому, что я с севера, что ли,
Что луна там огромней в сто раз,
Как бы ни был красив Шираз,
Он не лучше рязанских раздолий.
Потому, что я с севера, что ли.

Я готов рассказать тебе поле,
Эти волосы взял я у ржи,
Если хочешь, на палец вяжи —
Я нисколько не чувствую боли.
Я готов рассказать тебе поле.

Про волнистую рожь при луне
По кудрям ты моим догадайся.
Дорогая, шути, улыбайся,
Не буди только память во мне
Про волнистую рожь при луне.

Шаганэ ты моя, Шаганэ!
Там, на севере, девушка тоже,
На тебя она страшно похожа,
Может, думает обо мне…
Шаганэ ты моя, Шаганэ.

Сергей Есенин
1924 г.


Улеглась моя былая рана -
Пьяный бред не гложет сердце мне.
Синими цветами Тегерана
Я лечу их нынче в чайхане.

Сам чайханщик с круглыми плечами,
Чтобы славилась пред русским чайхана,
Угощает меня красным чаем
Вместо крепкой водки и вина.

Угощай, хозяин, да не очень.
Много роз цветет в твоем саду.
Незадаром мне мигнули очи,
Приоткинув черную чадру.

Мы в России девушек весенних
На цепи не держим, как собак,
Поцелуям учимся без денег,
Без кинжальных хитростей и драк.

Ну, а этой за движенья стана,
Что лицом похожа на зарю,
Подарю я шаль из Хороссана
И ковер ширазский подарю.

Наливай, хозяин, крепче чаю,
Я тебе вовеки не солгу.
За себя я нынче отвечаю,
За тебя ответить не могу.

И на дверь ты взглядывай не очень,
Все равно калитка есть в саду...
Незадаром мне мигнули очи,
Приоткинув черную чадру.

Сергей Есенин
1924


Прощай, Баку...

Прощай, Баку! Тебя я не увижу.
Теперь в душе печаль, теперь в душе испуг.
И сердце под рукой теперь больней и ближе,
И чувствую сильней простое слово: друг.

Прощай, Баку! Синь тюркская, прощай!
Хладеет кровь, ослабевают силы.
Но донесу, как счастье, до могилы
И волны Каспия, и балаханский май.

Прощай, Баку! Прощай, как песнь простая!
В последний раз я друга обниму...
Чтоб голова его, как роза золотая,
Кивала нежно мне в сиреневом дыму.

Сергей Есенин
1925 г.

[Утундрий]

Несколько сокращённое и переделанное стихотворение Александра Ланина "Менгеле".

Божьи мельницы мелют ужасно медленно,
Оттого и не мелется ни черта.
По Сан-Паулу шествует доктор Менгеле,
На груди – два железных его креста.

В голове – обычные хлопоты:
Зайти к парикмахеру, купить подарок жене…
Ну, а на ком ещё ставить опыты,
Если не на цыганах и жидовне?

Медузы на пляже, как трупы в газовой камере...
А он бы слетал в Мюнхен или Берлин.
С лекцией о том, что глаза останутся карими,
Сколько не впрыскивай адреналин!

В мире давно «Битлы», над миром давно Гагарин,
Общество не вершит ни арест, ни суд.
Бразильское небо мечтает стать карим,
Поторопить инсульт.

Нам щадящими дозами мысль отмерена.
Нам кино про «Освенцим» – как душ или массаж.
Всех хороших спасёт Капитан Америка,
Нехороших однажды найдёт «Моссад».

Фотографии жертв и казённой мебели:
Мы успели в музей превратить тюрьму…
На экскурсию вряд ли приедет Менгеле.
Он и так это видел, зачем ему?

P.S. Автору это может не понравится, но мне как-то пофиг.

[Anton_Peplov]

Для сравнения оригинал.

Александр ЛАНИН, Франкфурт-на-Майне (Германия)

МЕНГЕЛЕ

Божьи мельницы мелют ужасно медленно,
Потому и не смелется ни черта.
По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле,
Перед ним - два железных его креста.

И усы на пробор, и шаги не грузные,
И улыбка, как пробный косой надрез.
И ему заменяют кресты нагрудные
Не по тяжести лёгкий наспинный крест.

*

Пощёчины ветра срываются с кожи гладкой,
Крики людей и чаек сливаются в общий шум.
Он протягивает бразильскому мальчику шоколадку,
Как в Освенциме заживо препарированному малышу.

В календаре обычные бытовые хлопоты:
Зайти к парикмахеру, присмотреть подарок жене.
А на ком ещё ему было ставить опыты,
Если не на цыганах и жидовне?

Медузы на пляже, как трупы в газовой камере.
А он бы слетал в Мюнхен или Берлин
С лекцией о том, что глаза останутся карими,
Сколько ни впрыскивай в них подотчётный адреналин.

В мире давно битлы, над миром давно Гагарин,
Время - не вершит ни арест, ни суд.
Бразильское небо мечтает стать из синего карим,
Не в силах поторопить инсульт.

*

Нам щадящими дозами смерть отмерена,
Нам кино про войну - как души массаж.
Всех хороших спасёт капитан Америка,
Всех уродов однажды найдёт Моссад.

Фотографии жертв и казённой мебели -
Мы успели в музей превратить тюрьму.
На экскурсию вряд ли приедет Менгеле -
Он и так это видел. Зачем ему.

Только правда не в том, чтобы всем и поровну,
А в инъекции, пуле или петле.
Если боль превращается в китч и порево,
Значит, что-то не так на моей земле.

И пока мертвецы - пятаки разменные,
И пока на добро не хватает зла,
По Сан-Пауло шествует доктор Менгеле,
И за ним - два чернильных его крыла.

Жаль, что автор так мало внимания уделяет соблюдению размера. На мой вкус, это ощутимо портит сильное стихотворение.

[Утундрий]

(Оффтоп)

Anton_Peplov в сообщении #1494551 писал(а):

сильное стихотворение

Да, только при попытке его заучить половину пришлось выбросить, как несуразную.

[Anton_Peplov]

Сильные образы в этом ритмическом безобразии создают впечатление неряшливо огранённых изумрудов. Обидно.
И вот что бы ему стоило написать всё в одном размере.

В мире - мир, а над миром битлы с Гагариным,
Время здесь не вершит ни арест, ни суд.
Небеса над Бразилией мечтают стать карими,
Подтолкнуть чуть замешкавшийся инсульт.

Но в конце с "китчем и поревом" даже из стиля вываливается :(

[Утундрий]

(Оффтоп)

Anton_Peplov в сообщении #1494607 писал(а):

В мире - мир...

труд и май?

[ozheredov]

(Оффтоп)

Anton_Peplov в сообщении #1494551 писал(а):

Бразильское небо мечтает стать из синего карим

BLM?

Стихи неплохие, не вопрос

-- 30.11.2020, 02:22 --

Anton_Peplov в сообщении #1494551 писал(а):

Жаль, что автор так мало внимания уделяет соблюдению размера. На мой вкус, это ощутимо портит сильное стихотворение.

А на мой - нет. Наоборот, острее чувствуется надрыв