Стихи

[Mihr]

berenika,
там ещё есть немало хорошего. Главное - чтобы было не лень искать...

[berenika]

Mihr в сообщении #1401774 писал(а):

там ещё есть немало хорошего.

Знаю, частенько захожу.

[PETIKANTROP]

На перекрестке лжи и борьбы

Вставные казенные зубы
давно уходящей эпохи,
хоть выглядят тупо и грубо,
но для загрызанья — неплохи.

Тяжелые потные руки
уже отступающей эры
такие усвоили трюки,
что и не подыщешь примеры.

Ревущее зычное горло
всего, что с давным и давном,-
оно не охрипло,
не сперло
дыхание
смрадное
в нем.

Оно, как и прежде, готово
сказать свое ложное слово.
***
Совесть

Начинается повесть про совесть.
Это очень старый рассказ.
Временами, едва высовываясь,
совесть глухо упрятана в нас.
Погруженная в наши глубины,
контролирует все бытие.
Что-то вроде гемоглобина.
Трудно с ней, нельзя без нее.
Заглушаем ее алкоголем,
тешем, пилим, рубим и колем,
но она на распил, на распыл,
на разлом, на разрыв испытана,
брита, стрижена, бита, пытана,
все равно не утратила пыл.

Борис Слуцкий.

[Genaa]

Отказом от скорбного перечня — жест
большой широты в крохоборе! —
сжимая пространство до образа мест,
где я пресмыкался от боли,
как спившийся кравец в предсмертном бреду,
заплатой на барское платье,
с изнанки твоих горизонтов кладу
на движимость эту заклятье!

Проулки, предместья, задворки — любой
твой адрес — пустырь, палисадник, —
что избрано будет для жизни тобой,
давно, как трагедии задник,
настолько я обжил, что где бы любви
своей не воздвигла ты ложе,
все будет не краше, чем храм на крови,
и общим бесплодием схоже.

Прими ж мой процент, разменяв чистоган
разлуки на брачных голубок!
За лучшие дни поднимаю стакан,
как пьёт инвалид за обрубок.
На разницу в жизни свернув костыли,
будь с ней до конца солидарной:
не мягче на сплетне себе постели,
чем мне на листве календарной.

И мёртвым я буду существенней для
тебя, чем холмы и озера:
не большую правду скрывает земля,
чем та, что открыта для взора!
В тылу твоём каждый растоптанный злак
воспрянет, как петел ледащий.
И будут круги расширятся, как зрак —
вдогонку тебе, уходящей.

Глушёною рыбой всплывая со дна,
кочуя, как призрак, по требам,
как тело, истлевшее прежде рядна,
как тень моя, взапуски с небом,
повсюду начнёт возвещать обо мне
тебе, как заправский мессия,
и корчится будут на каждой стене
в том доме, чья крыша — Россия.

[Tall]

Мы вовне, на всякий случай совмещая времена, размещаем снег летучий и луну, что не видна, но слышна полночным блеском, тянет наст толчком нерезким вверх, как ткань, как полотно, как помехи цифровые - не сплошные, не живые, щели межъязыковые, но взлетают все равно, бесконечно и бесцельно, и бесшумно, динь от дня, пень и волк висят отдельно и друг другу не родня, ничего нигде не выйдет замуж, в землю, в гроб, в окно, все отражено в соседе, все заключено в аиде, ничего не решено, но летит - и этот выдох, этот случай, этот лжец, может быть, сейчас проедет, может быть сейчас увидит и запишет наконец.

(Оффтоп)

в предыдущем сообщении, я погуглил, Бродский. А вот автора этого текста пойди найди :) Гугл точно не находит

[statistonline]

Tall

(Оффтоп)

Tall в сообщении #1402382 писал(а):

А вот автора этого текста пойди найди

Дайте попробую пальнуть в молоко. Подсказка - межреберье?

[Tall]

statistonline в сообщении #1402435 писал(а):

Дайте попробую пальнуть в молоко. Подсказка - межреберье?

хе-хе)) но если вы просто воспользовались Яндексом, то у вас на руках лишь треть от псевдонима двух соавторов.

Михаил Светов - Нэпман

Я стою у высоких дверей,
Я слежу за работой твоей.
Ты устал. На лице твоем пот,
Словно капелька жира, течет.
Стой! Ты рано, дружок, поднялся.
Поработай еще полчаса!

К четырем в предвечернюю мглу
Магазин задремал на углу.
В ресторане пятнадцать минут
Ты блуждал по равнине Меню, —
Там, в широкой ее полутьме,
Протекает ручей Консоме,

Там в пещере незримо живет
Молчаливая тварь — Антрекот;
Прислонившись к его голове,
Тихо дремлет салат Оливье…
Ты раздумывал долго. Потом
Ты прицелился длинным рублем.

Я стоял у дверей, недвижим,
Я следил за обедом твоим,
Этот счет за бифштекс и компот
Записал я в походный блокнот,
И швейцар, ливреей звеня,
С подозреньем взглянул на меня.

А потом, когда стало темно,
Мери Пикфорд зажгла полотно.
Ты сидел недвижимо — и вдруг
Обернулся, скрывая испуг, —
Ты услышал, как рядом с тобой
Я дожевывал хлеб с ветчиной…

Две кровати легли в полумгле,
Два ликера стоят на столе,
Пьяной женщины крашеный рот
Твои мокрые губы зовет.
Ты дрожащей рукою с нее
Осторожно снимаешь белье.

Я спокойно смотрел… Все равно
Ты оплатишь мне счет за вино,
И за женщину двадцать рублей
Обозначено в книжке моей…
Этот день, этот час недалек:
Ты ответишь по счету, дружок!..

Два ликера стоят на столе,
Две кровати легли в полумгле.
Молчаливо проходит луна.
Неподвижно стоит тишина.
В ней — усталость ночных сторожей,
В ней — бессонница наших ночей.

(тот еще стишок)

[statistonline]

Tall в сообщении #1402530 писал(а):

у вас на руках лишь треть от псевдонима двух соавторов

О, ну дальше было просто.

человек, допустим, звучит достаточно гордо,
но куда прекрасней «гигантская анаконда»,
«панголин», «капибара», «окапи», «ушастый еж» –
человек – претенциозен и малознающ,
сто потов сойдет, покуда его поймаешь,
а когда поймаешь, пока еще прожуешь...

[Mihr]

(Оффтоп)

Друзья, извините за вмешательство, но... У этой темы иное назначение:

zask в сообщении #746864 писал(а):

Предлагаю размещать любимые стихи (или просто хорошие стихи) здесь.

Если же возникло желание поиграть в игру "Угадай автора", то, я думаю, для этого сто́ит создать отдельную страницу.

[statistonline]

Mihr в сообщении #1402625 писал(а):

У этой темы иное назначение

Тысячу извинений!
Автор Елена Михайлик aka Антрекот. Замечательный автор!

[Tall]

И еще одно из тех, что особенно понравились:

Там по-прежнему по улице штормовой
Человек гуляет с пылающей головой,
От него на пари прикуривает шпана –
Не портовая, те знают цену огню –
На него до сих пор заглядывается она,
Та чей свет не храню, та чей след не храню,
Не ее двоичный код творит мои облака,
И ракушки мои – с другого материка.
Там по-прежнему читаются провода
С воробьями рассаженными под фокстрот,
Там отсутствуют все прочие перелетные города,
Ибо город – один, и от его щедрот
Подъедаются рыба, птица, трамвай, платан
И фонтан – и больше нигде.
Там по-прежнему язык, любому чужой, родной,
Не по чину аналитичен, скрещен с волной,
От количества вводных слов в морях заводятся острова
И глаголы текут до протерозойских руд,
Разъедают железо, размалывают жернова,
Призывать их к Розенталю – напрасный труд,
И она говорит ледяной водой, говорит воде,
И вода прирастает к розе и резеде
И к траве, вцепившейся в склоны, в теченье лет,
Но и той за экватор надежного хода нет,
Под водой, на пляжах, на стыках бетонных плит,
Мне рубашку вяжет, затонувшее отчество шевелит,
Там…

(Оффтоп)

Mihr ну так угадывание автора это часть процесса. Ведь, когда делишься тем, что тебе нравится в искусстве, стихом ли, музыкой, картиной, ты делишься в том числе и автором

[Mihr]

(Оффтоп)

Tall в сообщении #1405013 писал(а):

угадывание автора это часть процесса

Какого именно процесса?

[Anton_Peplov]

Друг друга отражают зеркала,
Взаимно искажая отраженья.

Я верю не в непобедимость зла,
А только в неизбежность пораженья.

Не в музыку, что жизнь мою сожгла,
А в пепел, что остался от сожженья.

(Георгий Иванов)

[berenika]

Разговор попутчиков в поезде бытия

От дома моего вокзал
совсем недалеко.
Он жизнь свою с моей связал
естественно, легко.
То замирает, то гудит,
рокочет как завод,
то будит ночью как бандит,
то как дитя зовет.
Всю жизнь уходят поезда
в неведомую даль,
в невиданные города,
в седую Навсегдаль.
А я, поездив вдоль и вширь,
допрыгав до седин,
постиг, что каждый – пассажир,
и поезд наш един.
Кому подальше ехать в нем,
кому совсем чуть-чуть,
но каждый, ночью или днем,
сойдет куда-нибудь.
– Прости, попутчик, что тебе
собой я докучал,
как гвоздь торчал в твоей судьбе,
права свои качал.
Прощай. Обиды не держу,
а коль обидел – жаль.
На пересадку выхожу,
на поезд в Навсегдаль.
– Трепещешь? Страшно? – А чего
бояться? Страх наврет.
И ты до места своего
доедешь в свой черед.
– На пересадку? А куда?
– Покажут. Подвезут.
– А вдруг в пустое никогда?
А вдруг на страшный суд?
– Не думаю – скорей, на свет.
Дождись – узнаешь сам.
Здесь лишь вопрос, а там – ответ.
Я верю небесам,
там столько разного: смотри,
какое море звезд
и сколько тайн у них внутри.
Ответ не будет прост.
Там жизнь своя. Там ПЕРЕХОД
в иные времена,
нам иногда их тайный код
является из сна.
– Мне к звездам неохота плыть,
хочу лишь одного:
своих любить, любимым быть
и больше ничего.
Мы здесь живем, сейчас и здесь,
как ручейки течем,
и если я исчезну весь,
то смысла нет ни в чем.
– Весь не исчезнешь. Станешь тем,
чем был без «нет» и «да»,
с добавкой музыкальных тем
душевного труда.
Ты столько раз уже, растя,
себя уничтожал,
дивился смерти, как дитя,
и вновь себя рожал.
Невозвращенец в жизнь свою,
ты мог бы это знать:
удел посеявших семью –
потери пожинать.
Но расставания закон
включает и возврат:
кого любил, с кем был знаком,
кому и не был рад.
– Последнего не надо, нет.
Послушай, книгочей,
а сколько в космосе планет
без наглых сволочей?
– Ноль целых. И не целых – ноль.
Пойми, душа не шёлк.
Ты принял жизнь – прими и боль.
До встречи! Я пошел.

В. Леви

[statistonline]

berenika, какие буддистские мотивы Я вот только не понял "душа не шёлк".